一片屋顶，黑瓦。
　　
　　像一个个文字，团结在天地间写下的一封家书，朴实，有老酒烫热的暖。
　　
　　像用瓦片编织的长卷，只能陈列，不能收获。端庄厚重如典藉，又好像轻绵的炊烟就可以将它们飘浮起来。
　　
　　没有灯火，也没有红绿的衣裳晾在窗台，一色的灰黑，站满了视野，一样的人字形檐角，承载着俯视的重量和仰望的高度。
　　
　　看似寂寞的屋檐下，仍是萦回着天伦之乐，每一片旧瓦下都有青葱的成长，每一个屋顶下都有洗衣、做饭的忙碌，每一个日子都有无数的发生和继续——这样的每一瞬间，平常如鹅卵石，却绵延出了一条再大的风雨都无法搬走的小径。
　　
　　在许多都市和人都恨不得脚穿火箭地投奔现代文明的今天，能保留这么一片纯粹的黑瓦屋顶是件多么不容易的事，也许并不是有人刻意而为，而是得益于贫穷或偏僻，这片层顶才能历尽岁月的沦桑，犹能庇护屋顶下的人们舒缓地日出而作、日落而息。
　　
　　如果俯瞰摩登大楼的都市，感觉是逼人的繁华；而环视黑瓦的屋顶的小城，有的只是扑面的亲近。
　　
　　水墨画一般的恬淡、朴拙，让人不知不觉地放慢了奔忙的脚步，如涓涓细流聚集在澄碧的潭底，静静地体味有限生命里每一分每一秒降临的欣喜和不舍的离去。